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    送走阿潮和阿生的那天下午，河口镇下了一场急雨。

    雨来得猛，去得也快。

    前后不到半个钟头，云就裂开了，阳光从缝隙里浇下来，把老街上那些青石板照得油亮。

    苏寒站在出租屋的窗户边，看着楼下铁山把那辆越野车掉了个头。

    阿潮坐在后座靠窗的位置，半个身子探出车窗，朝楼上挥手。

    隔着三层楼的高度和未干透的雨气，苏寒依然能听见他的大嗓门：“教官！回头见！别忘了你还欠我一场架！”

    越野车拐过街角，消失在老街尽头。

    发动机的声音越来越远，最终被榕树上的蝉鸣吞没。

    苏寒转过身。

    陈怀远坐在书桌前，面前摊着那个牛皮纸本子，手里拿着一支削得很短的铅笔，正在某一页上写什么东西。

    “下一个。”苏寒说道。

    陈怀远没有抬头，继续写了几个字，然后把铅笔放在桌上，合上本子，用橡皮筋箍好。

    “下一个不在山沟里，也不在渔岛上。在边境。”

    “西南边陲。一个叫勐海的镇子。”

    勐海镇坐落在两列山脉之间的河谷平坝里，行政上属于西南边陲的某个县。

    但在地理上，它更像是被夹在国境线和群山之间的一粒沙子。

    镇子不大，主街只有一条，从南到北走通头不超过一刻钟。

    但这条街上的气味，比任何一座城市都要复杂。

    佛寺的檀香。

    缅甸传过来的缅栀子香。

    路边小摊上炸青苔的油香。

    竹筒饭劈开时那股混着竹衣清香的糯米味。

    骡马身上干草和汗水混在一起的热烘烘的膻。雨季过后木头房子里角落里悄悄长出来的霉。

    这些气味交织在一起，被热带午后的太阳蒸得发酵起来，在整个镇子上空形成一层看不见的、黏稠的、暖烘烘的气味毯子。

    住惯了的人不觉得有什么，但第一次来的人——比如苏寒——踏进这条街的第一步，就会被这股复杂到令人头晕的气味迎面击中。

    苏寒站在街口，鼻翼微微翕动了一下。

    “这里的空气，”

    “跟河口镇完全不一样。”

    陈怀远站在他旁边，把那件洗得发白的旧军大衣脱下来搭在手臂上——西南边陲的温度比山里高出一截，穿军大衣已经有些扛不住了。

    “边境就是这样。什么都混在一起。人、语言、气味、钱、命——都混在一起。”
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